destionegiorno
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Vorrei cominciare queste poche righe che raccontano di me, partendo dal succo di una mia lettera aperta inviata all’allora AD di Fiat, Sergio Marchionne, pubblicata da La Nazione, in risposta ha certe sue affermazioni forti rivolte a Firenze e i fiorentini e quindi partendo da lì mi sono posto il ... (continua)
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Cammino per strada
in compagnia dei miei pensieri
e un fiorellino giallo
che spunta ostinato
dal marciapiede
mi... leggi...
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Ci sono
ci sto dentro
ci credo
non ho paura.
Ci metto la faccia
mani, piedi.
Mantengo sempre le promesse.
Stamattina... leggi...
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Andare al di là
con te e Chagall
mentre qualcuno lassù
colorava la promessa di blu.
Giorni inattesi, felici
di un amore... leggi...
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Morirò
per tutte le volte
che non ho vissuto
non ho amato
non ho detto le parole
che dovevo.
Non sono rimasto
in... leggi...
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Apro il sacchetto
e osservo.
Piccoli sassi
scelti sulla riva
che hai voluto donarmi.
Li prendo in mano
li... leggi...
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Vedo occhi
senza più lampi
pupille girate,
mani
che non cercano più.
Dov’ è lo stupore
di quei giorni?
L’amore vivo e grato
che intrecciava
i corpi in danza?
Chi ha reso finito,
l’attimo infinito
tra i tuoi occhi e i miei?
Se guardo... leggi...
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claudio coppini
Non ci sarà un ritorno,
io vado tu vai
opposte rette.
Stelle nell’universo
s’attraggono, quasi si sfiorano
e già sono lontane
anni luce.
Trasparenti illusioni
di una giornata
al mare d’inverno.
Nel tramonto
tante volte amico
questa volta c’è nascosto l’inganno.
Aranciato per qualche attimo
il viso riscalda.
Già pronta, come affilata lama
cade a picco la sua ghigliottina.
Un sibilo e Zac!
Vedo le parole dell’amore fatte a pezzi,
galleggiare sulle onde,
i sentimenti trascinati dalla corrente.
Non immagino cosa sarà domani
senza l’attesa d’abbracciare
i tuoi occhi dal fondo delle scale.
O chi dirà al cuore stai buono
è sul pianerottolo,
fra un minuto suona!
La vita scombina a modo suo
ridisegna il percorso.
Nebbia alta stasera
per le vie di Milano.
Ombre allungate sui pensieri,
impossibile evitare lo strappo.
Non c’è nessun lieto fine.
Solo la poesia ricucirà
le pagine ancora da scrivere | 
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