destionegiorno
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Vorrei cominciare queste poche righe che raccontano di me, partendo dal succo di una mia lettera aperta inviata all’allora AD di Fiat, Sergio Marchionne, pubblicata da La Nazione, in risposta ha certe sue affermazioni forti rivolte a Firenze e i fiorentini e quindi partendo da lì mi sono posto il ... (continua)
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Cammino per strada
in compagnia dei miei pensieri
e un fiorellino giallo
che spunta ostinato
dal marciapiede
mi... leggi...
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Ci sono
ci sto dentro
ci credo
non ho paura.
Ci metto la faccia
mani, piedi.
Mantengo sempre le promesse.
Stamattina... leggi...
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Andare al di là
con te e Chagall
mentre qualcuno lassù
colorava la promessa di blu.
Giorni inattesi, felici
di un amore... leggi...
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Morirò
per tutte le volte
che non ho vissuto
non ho amato
non ho detto le parole
che dovevo.
Non sono rimasto
in... leggi...
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Apro il sacchetto
e osservo.
Piccoli sassi
scelti sulla riva
che hai voluto donarmi.
Li prendo in mano
li... leggi...
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Vedo occhi
senza più lampi
pupille girate,
mani
che non cercano più.
Dov’ è lo stupore
di quei giorni?
L’amore vivo e grato
che intrecciava
i corpi in danza?
Chi ha reso finito,
l’attimo infinito
tra i tuoi occhi e i miei?
Se guardo... leggi...
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claudio coppini
Chiuso
sigillato
nel rifugio
casalingo
anti contagio
senza data
di scadenza sul retro,
osservo
una miriade
di fogli vivi
svolazzare
nella stanza.
Liberati
dalla quarantena
ventennale
di contenitori
libri
quaderni
in cui li ho tenuti
segregati,
oggi
assomigliano
a uno stormo
di rondini
che compiuta
la trasvolata
annunciano
festose
la primavera.
Scorgo con meraviglia
in mezzo al gruppo,
oggetto non ben identificato,
un aereoplanino giallo
spiegazzato
che si stira in aria.
Raggiunta
una certa distanza
lascia lo stormo,
e mi punta minaccioso.
D’improvviso
si getta in picchiata
verso di me,
abbasso la testa
appena in tempo,
mi passa raso
sul capo
facendo
la divisa ai capelli.
E che sorpresa
leggere
sotto la carlinga
scritta grande
in rosso
la parola verità.
Il modellino volante
ormai convinto
di essere
un vero Spitfire,
si cimenta
in una serie
di evoluzioni acrobatiche
nel cielo della stanza.
Osservo con stupore
e penso...
Che strano accostamento,
la verità e un areoplanino giallo.
Ancora un paio di volteggi
prima dell’atterraggio.
Eccolo
pronto a planare
sulla scrivania
sgombra da libri
per finire la sua corsa
a ridosso del bordo.
S’apre il portellone
viene calata la scaletta,
dietro la verità,
s’accalcano
spingono,
sgomitando
senza rispettare la fila
un nugolo di parole
manomesse
del vivere comune.
Attento
paziente
lucido,
sfogliando le pagine
del vocabolario della vita,
ricompongo
ad una ad una
le parole.
Solo ora
riconosciute
nel loro significato
originario,
posso dirle
ascoltarle
leggerle
scriverle.
La verità
è un fiume carsico
lucente,
non appare
ma scorre.
Attraversa
le montagne inviolate
della storia
per abitare
la profondità del mare.
I più ci camminano sopra
senza saperlo,
altri la calpestano
continuamente,
lasciandole
lividi
ferite
mutilazioni
cicatrici.
Solo pochi
ne sono irradiati
e la riflettono
sugli altri.
Per loro
è la stella polare
la perseguono
giorno e notte
con ostinazione,
non come possesso
ma per la guarigione. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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