destionegiorno
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Vorrei cominciare queste poche righe che raccontano di me, partendo dal succo di una mia lettera aperta inviata all’allora AD di Fiat, Sergio Marchionne, pubblicata da La Nazione, in risposta ha certe sue affermazioni forti rivolte a Firenze e i fiorentini e quindi partendo da lì mi sono posto il ... (continua)
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Cammino per strada
in compagnia dei miei pensieri
e un fiorellino giallo
che spunta ostinato
dal marciapiede
mi... leggi...
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Ci sono
ci sto dentro
ci credo
non ho paura.
Ci metto la faccia
mani, piedi.
Mantengo sempre le promesse.
Stamattina... leggi...
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Andare al di là
con te e Chagall
mentre qualcuno lassù
colorava la promessa di blu.
Giorni inattesi, felici
di un amore... leggi...
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Morirò
per tutte le volte
che non ho vissuto
non ho amato
non ho detto le parole
che dovevo.
Non sono rimasto
in... leggi...
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Apro il sacchetto
e osservo.
Piccoli sassi
scelti sulla riva
che hai voluto donarmi.
Li prendo in mano
li... leggi...
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Vedo occhi
senza più lampi
pupille girate,
mani
che non cercano più.
Dov’ è lo stupore
di quei giorni?
L’amore vivo e grato
che intrecciava
i corpi in danza?
Chi ha reso finito,
l’attimo infinito
tra i tuoi occhi e i miei?
Se guardo... leggi...
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claudio coppini
Chiuso, sigillato
nel rifugio casalingo anti contagio,
senza data di scadenza sul retro,
osservo una miriade di fogli vivi
svolazzare nella stanza.
Liberati dalla quarantena ventennale
di contenitori, quaderni, libri
in cui li ho tenuti segregati, oggi,
assomigliano a uno stormo di rondini
che compiuta la trasvolata
annunciano, festose, la primavera.
Scorgo con meraviglia, in mezzo al gruppo,
oggetto non ben identificato,
un aereoplanino giallo, spiegazzato
che si stira in aria.
Raggiunta una certa distanza, lascia lo stormo,
mi punta minaccioso, si getta in picchiata verso di me.
Abbasso la testa appena in tempo,
mi passa, raso sul capo, facendo la divisa ai capelli.
Con la coda dell’occhio,
m’appare, scritta grande sotto la carlinga,
la parola verità.
Il modellino volante
ormai convinto di essere un vero Spitfire,
si cimenta in una serie di evoluzioni acrobatiche
nel cielo della stanza.
Osservo con stupore e penso...
Che strano accostamento,
la verità e un areoplanino giallo.
Ancora un paio di volteggi
prima dell’atterraggio.
Eccolo, pronto a planare
sulla scrivania, sgombra da libri,
per fermarsi a ridosso del bordo.
S’apre il portellone, scende la scaletta,
dietro la verità, s’accalcano, spingono,
sgomitando, senza rispettare la fila
un nugolo di parole manomesse
del vivere comune.
Attento, paziente, lucido,
sfogliando le pagine
del vocabolario della vita,
ricompongo, ad una ad una le parole.
Solo ora riconosciute nel loro significato originario,
posso dirle, ascoltarle, leggerle, scriverle.
La verità è un fiume carsico lucente,
non appare, ma scorre.
Attraversa le montagne inviolate della storia
per abitare la profondità del mare.
I più ci camminano sopra senza saperlo,
altri la calpestano continuamente, lasciandole,
lividi, ferite, mutilazioni, cicatrici.
Solo pochi ne sono irradiati
e la riflettono sugli altri.
Per loro è la stella polare
la perseguono giorno
e notte, con ostinazione,
non come possesso
ma per la guarigione. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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