destionegiorno
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Vorrei cominciare queste poche righe che raccontano di me, partendo dal succo di una mia lettera aperta inviata all’allora AD di Fiat, Sergio Marchionne, pubblicata da La Nazione, in risposta a certe sue affermazioni forti rivolte a Firenze e ai fiorentini. E quindi partendo da lì mi sono posto il ... (continua)
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E’ mattina presto,
per strada solo io
a braccetto dei miei pensieri.
La mia scarpa sinistra
d’un tratto si... leggi...
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Ci sono, ci credo,
non ho paura, ci sto dentro.
Tengo fede alla promessa.
Non ci metto solo la faccia,
ma anche mani e... leggi...
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Andare al di là
con te e Chagall
Giorni inattesi, felici,
amore turgido,
che non invecchia.
Amare è respirare... leggi...
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Morirò
per tutte le volte
che non ho vissuto
non ho amato
non ho detto le parole
che dovevo.
Non sono rimasto
in... leggi...
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Nel sacchetto
hai messo
piccoli sassi
scelti per me
sulla riva.
Li tengo stretti.
Provo a sognare.
Lacrime come... leggi...
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Vedo occhi
senza più lampi
pupille girate,
mani che non cercano più.
Dov’ è lo stupore
di quei giorni?
L’amore vivo e grato
che intrecciava
i corpi in danza?
Chi ha reso finito,
l’attimo infinito
tra i tuoi occhi e i miei?
Se guardo il... leggi...
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claudio coppini
Sigillato
nel rifugio casalingo
anti contagio,
senza la data
di scadenza,
osservo una miriade
di fogli vivi
svolazzare nella stanza.
Liberati
dalla quarantena ventennale
di contenitori, libri, quaderni
in cui sono rimasti imprigionati,
oggi, assomigliano
a uno stormo di rondini
che compiuta la trasvolata
annunciano, l’arrivo della primavera.
Scorgo con meraviglia
in mezzo al gruppo volante,
oggetto non ben identificato.
È un aereoplanino giallo,
spiegazzato che si stira in aria.
Raggiunta una certa distanza
abbandona lo stormo
e punta minaccioso
verso di me.
Eccolo in rotta di collisione,
abbasso la testa appena in tempo,
mi passa, raso sul capo,
facendomi la divisa ai capelli.
Con la coda dell’occhio,
m’appare, scritta grande
sotto la carlinga,
la parola verità.
Il modellino volante
convinto di essere uno Spitfire
non demorde e si cimenta
in una serie di evoluzioni acrobatiche
nel cielo della stanza.
Osservo con stupore e penso.
Che strano accostamento
la verità e un areoplanino giallo.
Ancora un paio
di rocamboleschi volteggi
prima dell’atterraggio di fortuna.
Eccolo, costretto a planare
su una pista d’emergenza
la mia scrivania, scanzando libri,
quaderni e il pc per fermarsi
a ridosso del bordo.
S’apre il portellone,
scende la scaletta,
dietro la verità,
s’accalcano, sgomitano,
senza rispettare la fila
un nugolo di parole manomesse
che vivacchiano sui social.
Paziente e lucido
sfogliando le pagine
del vocabolario della vita,
ricompongo, ad una ad una, le parole.
Solo ora riconosciute
nel loro significato originario,
posso dirle, ascoltarle, leggerle,
La verità è un fiume carsico
non appare, ma scorre.
Attraversa le montagne della storia
per raggiungere il mare.
I più ci camminano sopra
senza saperlo,
altri la calpestano continuamente,
lasciandogli lividi, ferite, cicatrici.
Solo pochi ne sono irradiati
e la riflettono sugli altri
non come possesso
ma una via di guarigione. | 
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